De la Primavera Árabe al Otoño Americano
En Madrid la policiá echó a 25 chavales de una plaza, y cinco días después ya eran 25000.
Ayer la policía arrestó a 400 en Nueva York. ¡Ha llegado el Otoño Americano!
In Spain police evicted 25 kids from a square, and five days later 25000 people were gathering there.
In NY police arrested some 400 yesterday. The American Autumn is here!
Elogio a la clase media
Pongo el pie en la estación de Zaragoza Delicias tras cuatro horas de viaje en autobús. Mi entrada en el vestíbulo principal coincide con la de un AVE, y mientras recorro el pasillo faraónico hacia la salida observo como el tren se detiene, abre sus puertas y escupe a sus pasajeros. Probablemente vengan de Madrid, como yo, pero apenas habrán tardado más de una hora. Azafatas jóvenes, guapas y simpáticas les ayudan a apearse. Y me siento -salvando las distancias- como el niño harapiento que se asoma desde una montaña de basura al barrio elegante de la ciudad.
A un lado los ricos, a otro los pobres. Por una parte los que hemos pagado 15,15€, y por otra los que pueden pagar 60,10€. No hay témino medio.
El razonamiento me lleva a esferas más altas: Botín, jefe del mayor banco de la zona euro; su país, a punto de ser rescatado por la zona euro. Cuentas en Suiza -aparentemente- versus un porcentaje de paro rozando la histeria y un festín de recortes sociales y vueltas de tuerca.
Los ejemplos siguen: Madrid se endeuda en M30′s y palacios grandiosos mientras el precio del transporte público sube un 50%. GM dobla el beneficio trimestral tras dos años de EREs y de amenazar con cerrar su fábrica en Zaragoza. Bankia gana 205 millones hasta junio, Citigroup eleva un 22% su beneficio, CaixaBank obtiene un beneficio de 833 millones en el primer semestre de 2011, Banca Cívica gana 54,1 millones de euros hasta marzo, todo ello tres años después de que el estado vaciase sus arcas inyectando capital en el sistema financiero, y al mismo tiempo que el estado de bienestar se desmorona.
A un lado los ricos, a otro los pobres. Nos acercamos peligrosamente a la característica más representativa de los países subdesarrollados: la ausencia de clase media. Sin ella, y sin estado de bienestar, no puede haber democracia.
La involución ha comenzado. La última acabó en Big Bang. ¿Esta?
Los invertebradores de España
“Empezando por la Monarquía y siguiendo por la Iglesia, ningún poder nacional ha pensado más que en sí mismo. ¿Cuándo ha latido el corazón, al fin y al cabo extranjero, de un monarca español o de la Iglesia española por los destinos hondamente nacionales? Que se sepa, jamás. Han hecho todo lo contrario: Monarquía e Iglesia se han obstinado en hacer adoptar sus destinos propios como los verdaderamente nacionales. Han fomentado, generación tras generación, una selección inversa en la raza española.
Sería curioso y científicamente fecundo hacer una historia de las preferencias manifestadas por los reyes españoles en la elección de las personas. Ella mostraría la increíble y continuada perversión de valoraciones que los ha llevado casi indefectiblemente a preferir los hombres tontos a los inteligentes, los envilecidos a los irreprochables. Ahora bien: el error habitual, inveterado, en la elección de personas, la preferencia inveterada de lo ruin a lo selecto es el síntoma más evidente de que no se quiere en verdad hacer nada, emprender nada, crear nada que perviva luego por sí mismo. Cuando se tiene el corazón lleno de un alto empeño se acaba siempre por buscar los hombres más capaces de ejecutarlo.
En vez de renovar periódicamente el tesoro de ideas vitales, de modos de coexistencia, de empresas unitivas, el Poder público ha ido triturando la convivencia española y ha usado de su fuerza nacional casi exclusivamente para fines privados.”
José Ortega y Gasset, España invertebrada, 1.922
Critican hoy lo que defenderán mañana
Éstos que ahora claman contra el 15M por ser “antidemocrático” son los mismos que impidieron que la democracia llegara a España hasta 1931, los que la caparon en 1936 y los que volvieron a atrasarla hasta 1975.
Ahora intentamos dar un paso adelante, y lo vuelven a coartar. Cuando dentro de 50 ó 200 años este paso haya cuajado ellos lo enviciarán, lo desvirtuarán y lo usarán de bastión frente a un nuevo movimiento regenerador.
M-65
Veo a Agustín Valverde en cada abuelo que me encuentro. Ya no tan de pueblo, que en algo se tienen que notar los largos años de vida en la ciudad, pero es él sin duda alguna. Sigue llevando la misma indumentaria, quizás algo más dejada por la influencia de los tiempos, y tiene el mismo carácter socarrón y envalentonado. Siempre está dispuesto a ayudar, a pesar de que las más de las veces entorpece; y también está dispuesto siempre a defender sus convicciones, basadas en los pequeños placeres mundanos, aunque estén ya un poco pasadas de moda.
La puesta en escena les acompaña: una enorme ciudad construida en apenas treinta años, uno de los cuales vio llegar a Agustín. Todo en ella recuerda indefectiblemente a esa época: la distribución de los edificios, la arquitectura, las tiendas, los bares. No los coches, por desgracia, que ahora son mucho más agresivos y feos. Pero los edificios, en general desgarbadetes, siguen irradiando la ilusión sus primeros moradores, aquellos que, como Agustín, llegaban a un mundo lleno de oportunidades, donde se respiraba vida y agitación, y que era tan diferente del que ellos conocían en el pueblo.
Agustín tras Agustín, poco a poco esa ilusión me posee a mi también. Me gusta. Me siento fascinado por las luces, la agitación, el sentimiento de “todo es posible”. Con la mirada atenta para no perder un detalle de este mundo fantástico, observo aquí y allí sus símbolos: el elegante café de hace cincuenta años, la peluquería popular de hace cuarenta, las grandes avenidas, símbolo inequívoco de progreso. Me gusta dejarme llevar por ese sentimiento, tal vez porque ya atisbo su fin y me creo uno de sus últimos testigos. Mis Agustines ya están viejos, van muriendo, y la nueva generación crece aburrida de su propia cuna. Quizás, como en todas las urbes que algún día fueron esplendorosas, ahora comience la decadencia. Otra etapa fabulosa, sin duda alguna, que recibiré con los brazos abiertos si se presta a venir. Pero, de momento, permítanme saludar a Agustín.
Extracto de la película “La ciudad no es para mí” (Pedro Lazaga, 1.965). Sus dos protagonistas, padre e hijo, se llaman Agustín Valverde.
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Ésta es la tierra de España
De “Ocharcoaga” (Jordi Grau, 1.961)
Voluntariamente o a la fuerza –para buscarse la vida o para salvar el pellejo–, una de cada dos o tres generaciones de españoles termina siempre haciendo las maletas.
Ahí mandamos a otra: Vente a Alemania, Pepe revisited.
Fuentes: Kurioso || Españoleando en Guirilandia
El padre Julián
El padre Julián ha sido un sacerdote polémico, sin duda por la inquietud de su inteligencia. Al margen de construir templos o formar talleres con niños de la calle y otras labores de orden social, se ha dedicado a la pintura y al cine.
También fue promotor de un cineclub espléndido y cabecilla de un centro cultural universitario. La primera vez que lo visité en ese centro, antes de entrar a su despacho, escuché fortuitamente cómo absolvía a un feligrés y lo despedía sin imponerle veinte padrenuestros de penitencia sino sugiriéndole que sintonizara una estación de música clásica todos los días, media hora, durante una semana. El detalle, del cual me percaté sin que lo supiera jamás, me ganó de inmediato.
Nacho: enhorabuena.
La Mancha
Así atravesamos la Mancha, triste y solitario país donde el sol está en su reino, y el hombre parece obra exclusiva del sol y del polvo; país entre todos famoso desde que el mundo entero se ha acostumbrado a suponer la inmensidad de sus llanuras recorrida por el caballo de Don Quijote. Es opinión general que la Mancha es la más fea y la menos pintoresca de todas las tierras conocidas, y el viajero que viene hoy de la costa de Levante o de Andalucía, se aburre junto al ventanillo del vagón, anhelando que se acabe pronto aquella desnuda estepa, que como inmóvil y estancado mar de tierra, no ofrece a sus ojos accidente, ni sorpresa, ni variedad, ni recreo alguno. Esto es lo cierto: la Mancha, si alguna belleza tiene, es la belleza de su conjunto, es su propia desnudez y monotonía, que si no distraen ni suspenden la imaginación, la dejan libre, dándole espacio y luz donde se precipite sin tropiezo alguno.
Benito Pérez Galdós, Bailén
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